Cime tempestose

Un classico da rileggere e riscoprire in continuazione, per i suoi sentimenti violenti, il paesaggio aspro e inospitale delle Cime, la sua struttura narrativa in 1a persona, " a scatole cinesi".

Lessi Cime Tempestose in adolescenza e non lo avevo amato, l’ho riletto da adulta e ha nuovamente suscitato in me una profonda irritazione. La scrittura è ovviamente superba, tanto che mi chiedo come una giovane come Emily Bronte abbia avuto la maturità di concepirlo e di scriverlo a soli 27 anni. La consapevolezza delle tematiche umane e sentimentali è infatti secondo me anomala per una donna di quell'età, tanto più se ha condotto, come Emily, una vita ritirata e con scarsi rapporti sociali al di là della sua cerchia. Tuttavia questa consapevolezza va di pari passo con la disfunzionalità dei rapporti che ritrae, e se da un lato l’autrice è capace di narrare senza sconti il dispiegarsi di quei nodi relazionali e comportamentali i cui maggiormente si dispiega il malfunzionamento e il disadattamento di affetti non governati dalla consapevolezza di sè, dei propri sentimenti e dell’impatto che essi possono avere sugli altri, dall’altro rimane incapace, forse volutamente, di offrire una seppur minima prospettiva di redenzione e di recupero per i protagonisti del libro coinvolti da queste dinamiche. Per loro non c’è possibilità di miglioramento, semmai solo per i loro figli, una volta che i genitori siano naufragati irrimediabilmente nel loro dolore. D’altronde anche le moderne neuroscienze ci dicono che da certe ferite d’infanzia non si guarisce mai, figurarsi se poi non ci si prova nemmeno. Un altro elemento che mi ha reso davvero difficile continuare la lettura è stata la mancanza totale, in ogni personaggio, di un seppur minimo aspetto di empatia nei confronti degli altri, che è stato l’elemento che da solo ha poi reso possibile ad ognuno di ferire gli altri così profondamente, inconsapevolmente o, peggio ancora, consapevolmente ma senza alcun rimorso o scrupolo al riguardo. Lo spettacolo di come quei bambini, Catherine e Heathcliff, venivano cresciuti mi è stato a tratti insopportabile, anche se è stato l’unico elemento che ha reso comprensibile e umanamente più vicina la loro indifferenza ai sentimenti altrui. Essi non hanno infatti mai conosciuto altro se non abbandono e trascuratezza, quindi nient’altro se non questo potevano dare agli altri. Anzi, l’amore tra i due secondo me non ha tanto una connotazione sentimentale, quanto di profonda condivisione di uno stesso destino di vita, la vicinanza che deriva dall’aver vissuto nell’infanzia lo stesso destino di abbandono e indifferenza da parte del mondo adulto. Questa è la vera tragedia del libro, insieme con la solitudine che non può che esserne il corollario, e non l’amore tra Heathcliff e Catherine visto in modo romantico. La tragedia del bambino trascurato, maltrattato, non visto, non compreso e non amato. Che non può non portare se non ad un adulto inconsapevole, violento e aggressivo, soprattutto nei confronti degli altri bambini che pur possano essergli affidati, che diventano la proiezione di quel bambino che il protagonista - Heathcliff stesso - è stato. Quando Heathcliff maltratta Hareton, maltratta infatti il se stesso bambino che vede rispecchiarsi nel piccolo che, per strana sorte, cresce affidato alle sue cure, e compie una volta ancora una volta lo scempio della sua infanzia che è stato perpetrato nei suoi confronti. Insomma, essendo io una lettrice che si immedesima nella trama del libro, per me leggerlo è stata una sofferenza. La narrazione di una serie di rapporti disfunzionali, senza rimedio, e il perpetuarsi del dolore da una generazione all’altra reso possibile dalla inconsapevolezza, dalla trascuratezza e dall’ignoranza. Ma tant'è. Una grande prova di scrittura.

Indispensabile