DER KOPF, DER FLÜSTERT: HORRORGESCHICHTE AUF DEUTSCH

DER KOPF, DER FLÜSTERT - HORRORGESCHICHTE AUF DEUTSCH - BREDEVOORT VAN DEN BERG

In Neuguinea hängt ein geflochtener Korb an einem Pfahl. Seine Färbung erinnert an rostbraunes, längst geronnenes Blut, und in seinem Inneren ruht ein menschliches Haupt. Die Augen dieses Schädels sind von einer eigentümlichen, beinahe überirdischen Wachheit. Sie öffnen sich in dem Moment, in dem man vorübergeht. Zuerst das linke Auge, begleitet von einem trockenen Knacken, das sich wie ein Splittern uralten Holzes anhört. Dann folgt das rechte. Ein Anblick, der nicht für die Lebenden bestimmt ist.

Hayes hat nichts mehr zu verlieren, und genau diese ausgebrannte Gleichgültigkeit gegenüber dem eigenen Schicksal treibt ihn immer tiefer in das undurchdringliche Dickicht. Hier im Innersten des Regenwaldes hausen Geheimnisse, die niemals vom Tageslicht berührt werden dürften. Sie sind schwärzer als die tiefste Finsternis, die sich zwischen den Wurzeln sammelt. Der Waldboden unter seinen Füßen hat seine Festigkeit verloren. Es ist keine gewöhnliche Erde mehr, sondern ein widerliches Gemenge aus Asche, zermahlenen menschlichen Gebeinen und einer jahrtausendealten Gegenwart, die nur darauf gewartet hat, endlich wieder betreten zu werden.

Zwischen den Stämmen flackern schemenhafte Gesichter auf, immer nur für den Bruchteil einer Sekunde, bevor sie sich wieder im modrigen Zwielicht auflösen. Ein grünliches Leuchten sickert aus den Höhlenöffnungen hervor, nicht hell genug um zu erhellen, sondern gerade so stark, dass es als stiller Lockruf aus einer Zeit hinüberweht, die besser in ewiger Vergessenheit begraben geblieben wäre. Diese Geschichte ist die schonungslose Chronik einer Pilgerreise durch ein blutgetränktes Wäldermeer, das sich von menschlicher Furcht ernährt. Es ist der Strom, der sich gleich einer riesigen Schlange träge durch die sumpfige Landschaft ringelt. Es sind die Uraltbäume, deren knorrige Wurzeln einen Pakt mit dem Bösen geschlossen haben und deren Äste wie dürre Knochenhände in den bleiernen Himmel ragen. Und es ist dieser ungreifbare, phosphoreszierende Schimmer, der aus den Höhlen quillt wie Atem aus einem steinernen Maul. Es ist die Lichtung im Gestrüpp, wo das Gras von Füßen plattgedrückt wurde, die längst nicht mehr den Gesetzen der Schwerkraft oder des Fleisches gehorchen. Es sind die endlosen Reihen der Pfähle, die unabsehbaren Reihen der geflochtenen Körbe und die nicht enden wollende Parade von Zähnen, die viel zu weiß und viel zu spitz sind, um von einem Menschen zu stammen.

Dies ist ein verstörender Psychothriller und zugleich ein übernatürlicher Fiebertraum von literarischem Rang, der sich dem Leser mit unerbittlicher Wucht unter die Haut frisst. Eine innovative Stimme innerhalb der deutschsprachigen Belletristik, die das Genre der gehobenen Horrorliteratur um eine vollkommen neue Facette bereichert. Ein Erlebnis für den Kenner, der subtile Hochspannung schätzt, der den Nervenkitzel im Kopf sucht und der sich nach eine Geschichte sehnt, der nicht nur Gänsehaut erzeugt, sondern auch noch lange nach der letzten Seite in den eigenen Albträumen widerhallt.

„Der Kopf im Korb öffnete seine Augen, als Hayes vorbeiging. Nicht beide gleichzeitig. Zuerst das linke, das Augenlid, das mit einem trockenen Knacken hochging, dann das rechte, langsamer, als ob das Auge erst erinnern müsste, wie man eine Welt ansieht, die es seit tausend Jahren nicht gesehen hatte. 

Hayes blieb stehen. Seine Hand fand sein feuchtes Gewehr.

Der Korb hing an einem Pfahl, der schräg in der Erde steckte, nicht umgefallen, einfach müde, wie ein alter Mann, der noch steht, aber nicht mehr weiß, warum. Die Faser, aus der er geflochten war, hatte die Farbe von altem Blut, jenes Braunrot, das übrig bleibt, wenn alle Frische verschwunden ist, wenn auch die letzte Erinnerung an Wärme verweht ist. Die Muster im Flechtwerk glichen den Adern auf der Innenseite eines Handgelenks, dem feinen Netzwerk von etwas, das einst lebte und noch nicht vergessen hat, wie man schlägt.

Der Kopf darin war nicht mehr jung. Das Haar, das einst schwarz gewesen sein musste, war grau und dünn, und es stand in kleinen Flöckchen von der Kopfhaut ab wie die letzten Blätter eines Baumes im Winter. Die Haut lag pergamentartig über die Knochen gespannt, sodass Hayes den Schatten des Schädels hindurchsehen konnte, die glitschige Oberfläche des Knochens, den nie die Sonne berührt hatte. Aber die Zähne, die zwischen den zurückgezogenen Lippen sichtbar waren, waren zu lang, zu weiß, zu viele für jeden menschlichen Mund. Sie standen in Reihen, die nicht stimmten, drei Reihen, wo es zwei hätten sein sollen, und die Spitzen waren scharf wie Nadeln, die nur darauf warteten zu stechen.“